Poesía

Domingo veintinueve La tarde escurre acuchillada por el cielo                -manchas en el piso, tachones en las páginas y nuestros pantalones ensuciados con pintura-. El lento crecimiento de las plantas nos enseña a respirar profundamente y apreciarlas con paciencia, a esperar que sus raíces le succionen a la tierra un poco de esa vida que […]

Yo puedo ver esa palabra, soy la Y griega con los brazos abiertos y ese círculo a mi lado nació de mí.   La maternidad me abrió el vientre y me sacó del cuerpo hecha un anfibio, una cosa orgánica que toca el suelo acariciando las raíces.   Conozco el pelo tibio de una cría […]

estamos a punto de olvidar tu libro anterior   escribo solapas tomo fotografías de solapas y participo en concursos o muestras estatales de fotografías de autor   quise instaurar el primer premio a la trayectoria en pajas mentales en la bienal del libro elefantiásico pero no aceptaron porque también me propuse como escritor homenajeado   […]